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Le marie a le vent qui le floue
Pendant son absence, ici, tout le temps.
Meme des esprits des eaux malfaisants
Entrent vaguer aux spheres de l'alcove.

La nuit, l'amie oh, la lune de miel
Cueillera leur sourire et remplira
De mille bandeaux de cuivre le ciel.
Puis ils auront affaire au malin rat.

--S'il n'arrive pas un feu follet bleme,
Comme un coup de fusil, apres des vepres.
--O spectres saints et blancs de Bethleem,
Charmez plutot le bleu de leur fenetre!

27 juin 1872.




MEMOIRE


I

L'eau claire; comme le sel des larmes d'enfance;
L'assaut au soleil des blancheurs des corps de femmes;
La soie, en foule et de lys pur des oriflammes
Sous les murs dont quelque pucelle eut la defense;

L'ebat des anges;--non. . . le courant d'or en marche,
Meut ses bras, noirs, et lourds, et frais surtout, d'herbe. Elle,
Sombre, ayant le ciel bleu pour ciel de lit, appelle
Pour rideaux l'ombre de la colline et de l'arche.


II

Eh! l'humide carreau tend ses bouillons limpides!
L'eau meuble d'or pale et sans fond les couches pretes.
Les robes vertes et deteintes des fillettes
Font les saules, d'ou sautent les oiseaux sans brides.

Plus pure qu'un louis, jaune et chaude paupiere
Le souci d'eau--ta foi conjugale, o l'Epouse! --
Au midi prompt, de son terne miroir, jalouse
Au ciel gris de chaleur la sphere rose et chere.


III

Madame se tient trop debout dans la prairie
Prochaine ou neigent les fils du travail; l'ombrelle
Aux doigts; foulant l'ombelle; trop fiere pour elle
Des enfants lisant dans la verdure fleurie

Leur livre de maroquin rouge! Helas, Lui, comme
Mille anges blancs qui se separent sur la route,
S'eloigne par dela la montagne! Elle, toute
Froide, et noire, court! apres le depart de l'homme!


IV

Regrets des bras epais et jeunes d'herbe pure!
Or des lunes d'avril au coeur du saint lit! Joie
Des chantiers riverains a l'abandon, en proie
Aux soirs d'aout qui faisaient germer ces pourritures!

Qu'elle pleure a present sous les remparts: l'haleine
Des peupliers d'en haut est pour la seule brise.
Amis, c'est la nappe, sans reflets, sans source, grise--
Un vieux dragueur, dans sa barque immobile, peine.


V

Jouet de cet oeil d'eau morne, je n'y puis prendre,
O canot immobile! o bras trop courts! ni l'une
Ni l'autre fleur; ni la jaune qui m'importune,
La; ni la bleue, amis, a l'eau couleur de cendre.

Ah!