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Tout droit dans son armure, un grand homme de pierre
Se tenait a la barre et coupait le flot noir;
Mais le calme heros, courbe sur sa rapiere,
Regardait le sillage et ne daignait rien voir.




CHATIMENT DE L'ORGUEIL


En ces temps merveilleux ou la Theologie
Fleurit avec le plus de seve et d'energie,
On raconte qu'un jour un docteur des plus grands
--Apres avoir force les coeurs indifferents,
Les avoir remues dans leurs profondeurs noires;
Apres avoir franchi vers les celestes gloires
Des chemins singuliers a lui-meme inconnus,
Ou les purs Esprits seuls peut-etre etaient venus,
--Comme un homme monte trop haut, pris de panique,
S'ecria, transporte d'un orgueil satanique:
<< Jesus, petit Jesus! je t'ai pousse bien haut!
Mais, si j'avais voulu t'attaquer au defaut
De l'armure, ta honte egalerait ta gloire,
Et tu ne serais plus qu'un foetus derisoire! >>

Immediatement sa raison s'en alla.
L'eclat de ce soleil d'un crepe se voila;
Tout le chaos roula dans cette intelligence,
Temple autrefois vivant, plein d'ordre et d'opulence.
Sous les plafonds duquel tant de pompe avait lui.
Le silence et la nuit s'installerent en lui,
Comme dans un caveau dont la clef est perdue.
Des lors il fut semblable aux betes de la rue,
Et, quand il s'en allait sans rien voir, a travers
Les champs, sans distinguer les etes des hivers,
Sale, inutile et laid comme une chose usee,
Il faisait des enfants la joie et la risee.




LA BEAUTE


Je suis belle, o mortels! comme un reve de pierre,
Et mon sein, ou chacun s'est meurtri tour a tour,
Est fait pour inspirer au poete un amour
Eternel et muet ainsi que la matiere.

Je trone dans l'azur comme un sphinx incompris;
J'unis un coeur de neige a la blancheur des cygnes;
Je hais le mouvement qui deplace les lignes,
Et jamais je ne pleure et jamais je ne ris.

Les poetes, devant mes grandes attitudes.
Que j'ai l'air d'emprunter aux plus fiers monuments,
Consumeront leurs jours en d'austeres etudes;

Car j'ai, pour fasciner ces dociles amants,
De purs miroirs qui font toutes choses plus belles:
Mes yeux, mes larges yeux aux clartes eternelles!




L'IDEAL


Ce ne seront jamais ces beautes de vignettes,
Produits avaries, nes d'un siecle vaurien,
Ces pieds a brodequins, ces doigts a castagnettes,
Qui sauront satisfaire un coeur comme le mien.
Je laisse, a Gavarni, poete des chloroses,
Soa troupeau gazouillant de beautes d'hopital,
Car je ne puis trouver parmi ces pales roses
Une fleur qui ressemble a mon rouge ideal.

Ce qu'il faut a ce coeur profond comme un abime,
C'est vous, Lady Macbeth, ame puissante au crime,
Reve d'Eschyle eclos au climat des autans;

Ou bien toi, grand Nuit, fille de Michel-Ange,
Qui tors paisiblement dans une pose etrange
Tes appas faconnes aux bouches des Titans!




LE MASQUE

STATUE ALLEGORIQUE DANS LE GOUT DE LA RENAISSANCE

A ERNEST CHRISTOPHE
STATUAIRE


Contemplons ce tresor de graces florentines;
Dans l'ondulation de ce corps musculeux
L'Elegance et la Force abondent, soeurs divines.
Cette femme, morceau vraiment miraculeux,
Divinement robuste, adorablement mince,
Est faite pour troner sur des lits somptueux,
Et charmer les loisirs d'un pontife ou d'un prince.

--Aussi, vois ce souris fin et voluptueux
Ou la Fatuite promene son extase;
Ce long regard sournois, langoureux et moqueur;
Ce visage mignard, tout encadre de gaze,
Dont chaque trait nous dit avec un air vainqueur:
<< La Volupte m'appelle et l'Amour me couronne! >>
A cet etre doue de tant de majeste
Vois quel charme excitant la gentillesse donne!
Approchons, et tournons autour de sa beaute.

O blaspheme de l'art! o surprise fatale!
La femme au corps divin, promettant le bonheur,
Par le haut se termine en monstre bicephale!

Mais non! Ce n'est qu'un masque, un decor suborneur,
Ce visage eclaire d'une exquise grimace,
Et, regarde, voici, crispee atrocement,
La veritable tete, et la sincere face
Renversee a l'abri de la face qui ment.
--Pauvre grande beaute! le magnifique fleuve
De tes pleurs aboutit dans mon coeur soucieux;
Ton mensonge m'enivre, et mon ame s'abreuve
Aux flots que la Douleur fait jaillir de tes yeux!

--Mais pourquoi pleure-t-elle? Elle, beaute parfaite
Qui mettrait a ses pieds le genre humain vaincu,
Quel mal mysterieux ronge son flanc d'athlete?