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Le bonhomme mijote au feu, bras tordus, lippe
Au ventre: il sent glisser ses cuisses dans le feu
Et ses chausses roussir et s'eteindre sa pipe;
Quelque chose comme un oiseau remue un peu
A son ventre serein comme un morceau de tripe!

Autour, dort un fouillis de meubles abrutis
Dans des haillons de crasse et sur de sales ventres,
Des escabeaux, crapauds etranges, sont blottis
Aux coins noirs: des buffets ont des gueules de chantres
Qu'entr'ouvre un sommeil plein d'horribles appetits.
L'ecoeurante chaleur gorge la chambre etroite,
Le cerveau du bonhomme est bourre de chiffons,
Il ecoute les poils pousser dans sa peau moite
Et parfois en hoquets fort gravement bouffons
S'echappe, secouant son escabeau qui boite. . .

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