Nous reprendrons la route
Blanche qui court,
Flanant, comme un troupeau qui broute,
Tout a l'entour.
Blanche qui court,
Flanant, comme un troupeau qui broute,
Tout a l'entour.
Rimbaud - Poesie Completes
Je te parlerais dans ta bouche:
J'irais, pressant
Ton corps, comme une enfant qu'on couche
Ivre du sang
Qui coule, bleu, sous ta peau blanche
Aux tons roses,
Te parlant bas la langue franche. . .
Tiens! . . . que tu sais. . .
Nos grands bois sentiraient la seve,
Et le soleil
Sablerait d'or fin leur grand reve
Sombre et vermeil!
Le soir? . . .
Nous reprendrons la route
Blanche qui court,
Flanant, comme un troupeau qui broute,
Tout a l'entour. . .
Les bons vergers a l'herbe bleue
Aux pommiers tors!
Comme on les sent tout une lieue,
Leurs parfums forts!
Nous regagnerions le village
Au ciel mi-noir;
Et ca sentirait le laitage
Dans l'air du soir:
Ca sentirait l'etable pleine
De fumiers chauds,
Pleine d'un rythme lent d'haleine,
Et de grands dos
Blanchissant sous quelque lumiere;
Et, tout la-bas,
Une vache fienterait fiere,
A chaque pas! . . .
--Les lunettes de la grand'mere
Et son nez long
Dans son missel, le pot de biere
Cercle de plomb
Moussant entre trois larges pipes
Qui, cranement,
Fument: dix, quinze, immenses lippes
Qui, tout fumant,
Happent le jambon aux fourchettes
Tant, tant et plus;
Le feu qui claire les couchettes,
Et les bahuts:
Les fesses luisantes et grasses
D'un gros enfant
Qui fourre, a genoux, dans des tasses,
Son museau blanc
Frole par un mufle qui gronde
D'un ton gentil,
Et pourleche la face ronde
Du cher petit. . .
Noire, rogue au bord de sa chaise,
Affreux profil,
Une vieille devant la braise
Qui fait du fil;
Que de choses nous verrions, chere,
Dans ces taudis,
Quand la flamme illumine, claire,
Les carreaux gris! . . .